Ojalá no seas.

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Quiero escapar, escapar de esas letras... Cuan poderosas pueden ser las letras que se transforman en una palabra.
UNA PALABRA que nos lastima, escapar, escapar de esa palabra... Viajar a lo más recóndito de la confusión. Rogar por
alguna droga que nos aleje de la verdad o de esa realidad del significado de esa palabra  pero no existen drogas
que nos alejen de las palabras las drogas nos acercan nos enfrentan. O acaso algún borracho logro olvidar? Esa palabra
no se olvida porque está y está presente siempre. Al dormir, al soñar, al reir, al llorar.

El dolor de una palabra no es tan inteso despues de todo, porque las palabras duelen por su significancia ...
Pero tambien una palabra puede dañar más y también ser tu única salvación cuando la palabra deja de ser una palabra
para transformarse en un nombre porque es una persona. Es un momento vivido, una ausencia una sonrisa,
lagrimas, putas emociones innegables e intangibles por lo tanto indestructibles.

Paupérrimas palabras que  me lastiman, puto nombre que me domina y quieres abarcar mi mente, mente débil que te quieres doblegar a lo que no existe.
No existente que quieres existir en mi. Dejarme ser, ser yo sin más palabras quiero ser egoismo, quiero ser un grito, quiero que me quite el sueño un pueblo o un ideal
pero no un nombre. No tu nombre, tu adorado nombre.

La noche disfrazaba todo y nada era esencia. Solo una mentira podría ser real,

después de todo quien miente  sin convicción es un mal mentiroso y sin dudas ella no lo era. Envuelta en 

suaves sábanas blancas que se amoldaban a cada curva de su cuerpo volaba con las alas del pensamiento en lo 

acontecido... ya no lo vería y tenía que elegir entre dos hombres. Todo era muy claro, ambos traerían cadenas a su vida.

El amor jamás trae libertad después de todo el amor es compromiso, el artista ama su arte y se ve atado de por vida a él...

quién ama la vida quiere vivir por siempre atándose a cada echo significativo y ruega a su dios para escapar de la muerte?

Amo a dos hombres y cada uno  viene con un yugo a mi vida ¿Cómo saber cuál elegir? ¿Qué yugo será el menos pesado? 

Qué amor me hará feliz? Pero no es el amor solo una ilusión, un espejismo, un mito que prevalece del S. XIIX?

De ser así... amaría más a quién yo decidiera amar, es decir "florecería el amor que yo decida cultivar"...

Si el amor fuera una planta sería una orquídea delicada y de extraña belleza, que muere solo por recibir demasiada agua

o muy poca. Desearía un amor más sencillo como una petunia o una magnolia. AMOR AMOR AMOR AMOR falsa ilusión, extraña fantasía,

sin embargo motor de tanto arte y tanta destrucción. Deben ser miles los que destruyeron por amor... Amantes, nobles amantes 

que persiguen una utopía y mueren por algo que solo existe en sus mentes porque nadie ama con el mismo amor entonces nunca 

nadie encontrará un amor recíproco porque el amor es único y como todo lo único es egoísta... PLACER, PLACER, PLACER verdadero. 

Placer dulce bebida con la que ansío empapar mis labios cada día, si el amor existiera no sería el mismo placer...

Cuando amamos no buscamos a alguien que nos inunde satisfacción, que nos provoque ese dolor tan cercano a la muerte. El dolor de entregar a otro lo que solo debería ser nuestro

porque es tan sencillo entregar las ilusiones y gozar aunque estas puedan ser destruidas de manera tan sencilla. No es placer? No es compartir...

Compartir las miserias sin importar  nocivas sean desde nuestros más sucios y retorcidos hábitos como no ensuciar un viejo mantel de la abuela 

o nuestros mas malévolos pensamientos por ej. desearle la muerte a esa vecina que siempre nos mira con envidia porque ella sabe que hemos conocido

algo que nunca tendrá. Yo no quiero ser alguien que renuncie al placer, no quiero el deber y es por eso que elijo ser amante... Los amantes son quizás mas esclavos de si pero también son dueños del mundo.

Una madre jamás será dueña de nada ni siquiera de su hijo ni de ella misma porque le entrega su ser a su hijo y yo jamás podré entregarle mi vida a nadie.

Por eso hoy como un acto de amor te dejaré mi dulce retoño en los brazos de tu padre y yo partiré para no mentirte porque jamás podré amarte como esperarías que te amara.

Te dejo ojos como los mios, boca como la mía, nariz como la de esa tía de la que ya no recuerdo el nombre y espero enseñarte con mi partida que siempre seremos esclavos

pero nosotros elegimos a quien servir.

Se durmió nuevamente entre suaves sábanas sabiendo que al llegar la mañana tomaría un nuevo rumbo algo desconocido y maravilloso pero desde ese día 

sería esclava de un amante y quizás algún día lograría ser esclava de si misma. 

Los rayos de luz atravesaban tenuemente los cristales de las ventas hasta besar las suaves corolas de las magnolias  que se veían apocadas por su belleza. Si estas flores hablaran manifestarían sin dudas su recelo, nadie jamás fue tan hermosa… nunca  nadie  fue tan perfecta ante los ojos humanos y dioses. Las ninfas de toda la tierra llegaban a sus ventanas para perderse en el terciopelo que era su piel y en la rosa de sus labios.

Belleza, extraña y ansiada belleza. Cruz pesada cruz… cruel  yugo.

Se despertó, con sus finos dedos inundados de gracia acomodó su cabellera, estaba algo ida como fuera de este mundo. Estiró su  mano tomó  un chino y mientras lo encendía contemplaba su cuerpo desnudo en el espejo. Todo era perfecto, cada momento de su vida apuntaba a lo que hoy sería la culminación de su propia obra de arte.

Las personas jamás comprendieron su arte, el noble propósito de ser bella y llevar al punto máximo su don. Algunos eruditos, esos que no tienen la sensibilidad o la preciada luz en sus mente que permite apreciar el arte  (ese tipo de persona que no sabe valorar la belleza de Mozart, un Monet y jamás comprendieron  Un Tranvía Llamado Deseo o simplente se aburren con Fellini) la tildaban de loca, superficial o enferma y habían tratado de arruinar su trabajo de años otros en cambio solo la etiquetaban como superficial. No era superficial pobres seres  que no alcanzan a comprender su noble propósito, cada persona que mira su rostro en la calle tan solo un segundo entre la multitud de transeúntes quedaban como suspendidos en al nada admirándola… eso no es arte? Qué es el arte si no es belleza?  No trataron los grandes artistas de encontrar la belleza en cada momento de su vida y transmitirlas a las personas incluso en lo más “obsceno” y “vulgar”? Enfermos esos que la juzgan, porque no tienen alas en sus mentes y no pueden ver un propósito mayor. No era anorexia, no es bulimia tampoco es hedonismo, no trataba busca  atención de un padre ausente.  Cómo no pueden entender esto?!

Mientras acomodaba los jarrones inundados de flores y  encendía velas para dar un clima más romántico a su cuarto, seguía pensando y reafirmando sus decisiones.

Ya en su vestidor tomó un vestido blanco, creo yo tejido y bordado por las arañas que en secreto la amaban, se lo puso pero ninguna prenda era suficiente para enmarcar su ser. También arregló su pelo sacó el anillo de su dedo y lo dejó  a la orilla de la cama.

Arte vivir por él. Nada es casual hoy, cada detalle está planeado la satisfacción de sus ojos lo denota. Se recuesta en el doga y extiende su mano par a tomar la fina daga que yace inerte sobre el suelo, su mando de plata tiene escrita la palabra Oblivion por algún motivo que desconozco. Al verla ahí en el suelo es como si la llamara a gritos y solo cuando estaba en sus manos encontraba el silencio tan deseado. Los ojos de la joven se elevaron al cielo y sin mirar tomo la cuchilla… todo se suspendió y el tiempo comenzó a transcurrir más lento de lo normal… la tierra comenzó a rotar lentamente. Miró el filo  de la cuchilla  y sin dudarlo cortó su  muñeca. El dolor la invadió pero este la purificaba de esta forma todo se tornaba más claro… cortó su muñeca. Vio la sangre brotar lentamente de su cuerpo manchando el vestido. Todo era demasiado nítido,  la obra había sido consumada. Mientras lentamente se perdía en los laberintos de su  mente para ir  despegándose de la vida comenzó a llover y sonrió.